01 | Überraschungsangriff

In der Odd Workshop ist der zentrale Bereich leer. Mehrere Halteklammern wurden gewaltsam auseinandergerissen, und die halbwegs reparierte Erfindung, die einst auf dem Tisch stand, ist spurlos verschwunden. Im Dach der Werkstatt klafft ein riesiges Loch. Ein Blutmond hängt am Himmel und taucht den Berg aus mechanischen Trümmern darunter in rotes Licht.

Alles begann vor dreißig Minuten. EVERs Angriff kam plötzlich und unerwartet. Sie schnappten sich die Erfindung mitten während der Kalibrierung und hinterließen ein Chaos. Aber fairerweise muss man sagen, dass mindestens die Hälfte dieses „Chaos“ auf das Konto eines gewissen Zwillingspaars geht, dessen Vorstellung von „Unterstützung“ verdächtig nach „Abriss“ aussah.

Philip hebt die einzige unversehrte Thermoskanne vom Boden auf. „Hattet ihr Spaß?“

Luke und Kieran hocken oben auf dem Schutthaufen und wirken bereit, sofort weiterzumachen. „War nicht schlecht. EVER ist besser geworden. Diese neue Reihe Bots konnte tatsächlich was einstecken.“

Philip schraubt den Deckel ab und pustet auf den Dampf. „Ihr wart so in die Prügelei vertieft, dass ihr das Flügel-Exoskelett aus Titanlegierung verloren habt, das von Mr. Sylus in Auftrag gegeben und von der Odd Workshop entwickelt wurde. Es war nur noch eine Kalibrierung vom Einsatz entfernt und sollte ein Geschenk für Mephisto werden … Hat das auch Spaß gemacht?“

„…“

Die beiden wechseln einen Blick. „Darum geht es doch gar nicht.“

„Wir sind im selben Team. Warum bekommt Mr. Mephie eins und wir nicht? Das ist unfair.“

Unbeeindruckt nimmt Philip einen Schluck Tee. „Beschwert euch bei Mephisto.“

„Schau, Boss-Man holt sie gerade ab. Bau uns einfach zwei Sets. Mr. Mephie und Boss-Man haben gerade sowieso keine Zeit …“

„Philly, Philip, Phiiiilip. Unsere sollen besser werden als die von Mr. Mephie!“

Die Zwillinge stellen sich links und rechts neben Philip, die langen Schnäbel ihrer Krähenmasken stoßen beinahe aneinander. EVER und der Hinterhalt sind längst vergessen, als ein neuer Streit darüber ausbricht, wer zuerst Anspruch auf das zusätzliche neue Equipment hat.

Bzzzt.

Plötzlich vibriert Philips Kommunikationsgerät und unterbricht den Unsinn der Zwillinge. Er öffnet das Terminal, und alle drei drängen sich darum, als in der Mitte des Bildschirms eine verschlüsselte Nachricht erscheint:

Absender: Anemone

„Mr. Sylus wurde in den Ruinen von einer Antimaterie-Waffe getroffen. Er ist bereits in die Todeszone eingedrungen.“

„EVER wird diese Gelegenheit nutzen, um Onychinus in einen Hinterhalt zu locken. Denkt daran, zu— … Oh, sie haben offenbar schon Hallo gesagt. ^_^ Ich schicke euch später eine Liste guter Renovierungsfirmen.“

„Ich werde ebenfalls beobachtet, also tauche ich fürs Erste unter. Informiert alle. Und bereitet euch vor.“

In der Werkstatt wird es still.

Philip tippt auf den flackernden Monitor in der Nähe. Nach zwei scharfen Knistergeräuschen erwacht der Bildschirm zum Leben. Auf der korrigierten 3D-Karte der N109-Zone blinkt ein roter Punkt stetig. Er bewegt sich auf den Charon-Markt zu.

„Gut, dass ich vorher einen Mikrosender in dem Ding versteckt habe.“ Philip zieht einen handgroßen Metallblock unter der Werkbank hervor.

„Kommunikationsgerät der vierten Generation. Verschlüsselte Kanäle, Echtzeit-Hologramme und integrierte KI. Die Reichweite deckt die gesamte N109-Zone ab.“

Er schaltet es ein und wirft es Luke und Kieran zu.

„Ihr wollt die gute Ausrüstung? Dann holt unser Zeug zurück.“

02 | Gewalttätige Ästhetik

Es ist Nacht.

Der Asphalt glänzt nass und kalt im Schein der Scheinwerfer, während die massiven Ruinen verlassener Fabriken stumm unter der blutroten Kuppel kauern. Ein ramponierter grauer Lieferwagen rumpelt die Straße entlang. „ALLE REPARATUREN WILLKOMMEN“ prangt in großen Buchstaben an der Seite, und jedes Fenster ist mit einem Flickenteppich greller Werbezettel zugeklebt. Das Ding ist so alt, dass es nicht einmal als „Vintage“ durchgeht. Ein prähistorischer Automatikwagen, der langsam genug dahinkriecht, um jeden einschlafen zu lassen.

Auf der Rückbank lümmelt Luke gegen die Tür gelehnt. Ein Bein liegt auf der Kopfstütze vor ihm. Ein sich ablösender Flyer neben seinem Kopf wirbt fröhlich mit „L4 Support Driving Technology“. Er stößt ein lustloses Stöhnen aus.

„… Haben wir nichts Cooleres, mit dem wir auftauchen können?“

Kieran sitzt ihm gegenüber, seine Haltung spiegelt Lukes so perfekt wider, dass sie fast wie Spiegelbilder wirken. „Ich stimme zu. Das hier erfüllt nicht die ästhetischen Standards eines Killers.“

Philip wirft ihnen über den Rückspiegel einen Blick zu. „Und was würde euren Standards entsprechen?“

„Ein pechschwarzes gepanzertes Motorrad, aus dessen Auspuff blaue Flammen schießen …“

„Statt dieser Rostlaube, die nicht mal mit EVERs Abgasen mithalten kann.“

„Findet euch damit ab.“ Philip ist ihren Unsinn gewohnt. Er beobachtet den roten Punkt auf der holografischen Karte, der näher kommt, völlig unbeeindruckt. „Das ist das einzige Fahrzeug mit Umbauten sowie Angriffs- und Verteidigungsmodulen. Außerdem … wir sind fast da.“

Luke und Kieran wechseln einen Blick, bevor sie ihre Kommunikationsgeräte hervorholen. Ein neu erstellter Gruppenchat mit drei Personen erscheint, und der Gruppenname wurde bereits in „Wiedergeburt: Alles zurückholen, was unserem Boss Mr. Mephie gehört“ geändert.

Luke: [Standort geteilt: N109-Zone, Nordbezirk, Verlassene Fabrik, Gasse 1]

Luke: @Hank, hast du Zeit?

Hank: Was ist los?

Kieran: Komm zu einem grauen Lieferwagen. Wir sind bei 303.

Hank: Philip macht selbst Außeneinsatz? Das ist selten.

Luke: Das ist noch untertrieben. Seit er die Werkstatt eröffnet hat, kann man die Male, die er mit uns draußen gearbeitet hat, an einer Hand abzählen. Ich dachte zuerst, es läge daran, dass er sich noch nicht an uns gewöhnt hatte. Aber dann habe ich verstanden …

Kieran: Er ist ein Technik-Einsiedler. Wenn er sitzen kann, steht er nicht auf. Wenn er aus der Entfernung angreifen kann, zeigt er sich nicht persönlich.

Lukes Finger halten inne. Er schaut auf Philips Hinterkopf im Fahrersitz. Es erinnert ihn an das erste Mal, als sie sich trafen. Damals verstanden sie beide nicht, warum Boss-Man Interesse an EVER-Müll hatte – Überläufer hin oder her. Aber Befehle waren Befehle, also „luden“ sie Philip persönlich dazu ein, Onychinus zu „besuchen“.

Egal, wie sehr Luke versuchte, Philip zu bezirzen oder einzuschüchtern, der Mann saß da wie eine Leiche. Das änderte sich erst, als Kieran auftauchte und sich mit geübter Selbstverständlichkeit über Luke lehnte.

„Warum Zeit mit Logik verschwenden“, zwitscherte Kieran, „wenn Entführung so viel schneller geht?“

Als Philips Blick auf ihm ruhte, lag darin eine beinahe hungrige, unblinzelnde Intensität. Kieran sträubte sich. Er war nur einen Wimpernschlag davon entfernt, loszuschlagen. Genau an diesem messerscharfen Punkt gab der seltsame Forscher schließlich nach und nahm die Einladung an.

Danach verbreitete sich Philips Ruf als „verrückter Wissenschaftler“ in der gesamten N109-Zone. Er hatte Fähigkeiten, eine exzentrische Persönlichkeit und war allergisch gegen die Außenwelt … Nichts davon passte zu dem Mann, der er heute ist.

Luke senkt den Blick und kehrt wieder zum Faulenzen zurück.

Luke: Aber diesmal ist es anders. EVER hat die Werkstatt angegriffen und Mr. Mephies Sachen gestohlen. Wenn 303 nicht für die Ewigkeit von der Krähe zerhackt werden will, ergibt es Sinn, dass er persönlich auftaucht.

Hank: Stimmt.

Hank: Ich bin zufällig in der Nähe, weil ich die Strecke für das nächste Rennen auskundschafte. Gib mir ein paar Minuten.

Lukes Augen leuchten auf.

Luke: Wirklich? Was fährst du?

Hank: Ein Motorrad.

Kieran: Was für eins?

Hank: Schwarz.

Kieran: Spuckt es Feuer?

Hank: Ja.

Luke: Perfekt! 303 fährt wie ein Opa auf seinem Morgenspaziergang …

Kieran: Komm sofort her, jeeeetzt!

Hank: Ich bin unterwegs.

Luke und Kieran sind völlig aus dem Häuschen. Auf Hank ist eben Verlass – reif, zuverlässig und tatsächlich da, wenn man ihn braucht.

Währenddessen …

„Ist euch eigentlich schon mal in den Sinn gekommen“ – Philip beobachtet die beiden im Rückspiegel – „dass das hier mein Kommunikationsgerät ist? Das Backend überwacht den Datenverkehr. Es beinhaltet …“

Er tippt gegen das Lenkrad, und das Audiosystem des Wagens schaltet auf Lautsprecher um. Eine Stimme liest vor:

„303 fährt wie ein Opa auf seinem Morgenspaziergang …“

Der Ton trieft vor Spott, und die Betonung klingt fast beunruhigend menschlich. Aber das Modell, auf dem die Stimme trainiert wurde, klingt verdächtig nach Philip.

Im Lieferwagen wird es sehr, sehr still.

Doch die Stille hält nicht einmal eine Sekunde. An der Kreuzung tritt Philip auf die Bremse.

Zwei SUVs schießen plötzlich aus den verlassenen Fabriken auf beiden Seiten hervor und versperren die Fahrbahn. Sie schneiden dem Lieferwagen den Weg ab. Die Fenster gehen herunter, und eine Reihe schwarzer Gewehrläufe erscheint. EVER.

Philip legt bereits den Rückwärtsgang ein.

„Wir sind ihnen zu schnell näher gekommen. Also haben sie uns abgefangen …“

Boom!

Das Aufheulen eines Motorradmotors zerreißt die Nacht, als etwas von hinten heranschießt.

Eine schwarze Gestalt rast wie ein Blitz vorbei. Doppelte Scheinwerfer schneiden gleißend weiße Spuren durch die Dunkelheit. Es ist ein tiefschwarzer schwerer Cruiser, sein eleganter Rahmen mit matter Beschichtung überzogen. Aus den Auspuffrohren schlagen geisterhaft blaue Flammen, jede Linie des Motorrads eine Hymne an kalte, kontrollierte Gewalt.

Von der Rückbank des jämmerlichen Lieferwagens steckt Luke den Kopf aus dem Fenster, um die Szene zu bestaunen. „Genial!“

„Schwarz …“ Kieran öffnet den Mund, und aus jedem Wort tropft Neid. „Und es spuckt blaue Flammen …“

Bevor er weitersprechen kann, reißt der Fahrer den Gashebel auf. Das Motorrad schießt wie eine Rakete auf die SUVs zu. EVER kann nicht rechtzeitig reagieren, und zwei Fahrzeuge krachen zusammen. Sie durchbrechen die Leitplanke und stürzen in den Graben darunter.

Flammen schlagen in den Himmel. Ein perfekter Eins-gegen-eins-Tausch.

Philip beobachtet, wie der Fahrer im letzten möglichen Moment vom Motorrad abspringt, sich abrollt und neben dem Lieferwagen zum Stehen kommt. Der Helm fällt, und darunter kommt ein Gesicht zum Vorschein, das man nur als „reif und gefasst“ beschreiben kann.

Philip kneift sich in den Nasenrücken. Mit einem müden Seufzer sagt er:

„Es war nur eine Straßensperre. War das wirklich nötig?“

03 | Drastische Maßnahmen

Der Wind heult an den Fenstern vorbei, vermischt mit dem immer lauter werdenden Dröhnen der Motoren, die sich von hinten nähern.

Der graue Lieferwagen rast die Straße hinunter. Hank sitzt jetzt am Steuer. Als ehemaliger Profirennfahrer holt er irgendwie eine Geschwindigkeit aus dieser Rostlaube heraus, die einem Zeitrennen würdig wäre. Und bei Zeitrennen gilt bekanntlich: Je niedriger die Grenzen, desto besser. Er lenkt das Fahrzeug mit hemmungsloser Rücksichtslosigkeit durch jede Kurve und jedes Ausweichmanöver.

Die Folgen, ein Wespennest aufzuschrecken, treten schneller ein als erwartet. Die EVER-Agenten, die bei dem Motorrad-Stunt zur gegenseitigen Zerstörung gezwungen wurden, haben ihre ursprüngliche Route aufgegeben. Sie haben sämtliche Reserveeinheiten in der Gegend mobilisiert und wollen den Lieferwagen in diesem Labyrinth aus Stahl und Beton einschließen.

„Warnung! Mehrere nicht identifizierte Fahrzeuge nähern sich von den hinteren Flanken. Ihre aktuelle Geschwindigkeit beträgt ungefähr 70 km/h.“

Hank reißt das Lenkrad herum, um einer verirrten Kugel von hinten auszuweichen. Die Philip-ähnliche Stimme hallt durch den Wagen.

„Philip, dein Auto hat gerade ein Bewusstsein entwickelt.“

Philip blickt nicht einmal auf. Er ist damit beschäftigt, mehrere Routen auf der Karte zu simulieren.

„Leider nein. Es ist ein intelligentes Modell, das ich vor einiger Zeit trainiert habe. Es befindet sich noch in der Betaphase. Es gibt einen kritischen technischen Engpass, den ich noch nicht überwinden konnte, aber sein theoretischer IQ liegt bei dem Anderthalbfachen meines eigenen. Es kann die meisten Fahrsituationen bewältigen.“

„Korrekt.“ Der Tonfall der KI ist bescheiden, ihre Stimme zu 99 % identisch mit Philips eigener. „Du kannst mich auch Phil nennen.“

Hanks Augen leuchten verständnisvoll auf.

„Also ist es einfach ein schickes Navigationssystem mit einem individuellen Sprachpaket.“

Während die Minuten vergehen, verschwinden die blauen Linien, die auf der holografischen Karte die „befahrbaren Routen“ markieren, eine nach der anderen. Philip runzelt die Stirn.

„Die gute Nachricht ist, dass der Tracker noch nicht entdeckt wurde. Die Verfolgungsroute liegt immer noch innerhalb kontrollierbarer Parameter.“

Die KI, unbelastet von der menschlichen Angewohnheit, Dinge schönzureden, unterbricht ihn trocken:

„[Die schlechte Nachricht ist, dass die feindliche Infiltration der N109-Zone tiefer reicht als bisher bekannt. Die Einkreisung ist nun vollständig.]“

„Fünf Uhr, vierhundert Meter. Vier Fahrzeuge sind gerade aus Lagerhalle 3 herausgefahren und bewegen sich schnell. Sieht nicht nach Standardtransport aus.“ Kieran liefert die Informationen.

„Drohnen über uns. Mindestens zwölf.“ Luke schnalzt missbilligend mit der Zunge. Bei der Nachricht knackt er bereits erwartungsvoll mit den Fingern.

„[Die feindlichen Kampfeinheiten überschreiten die Sicherheitsgrenze um 187 %.]“

„[Neuberechnung der Fluchtrouten … Neuberechnung fehlgeschlagen. Ein strategischer Rückzug mit vorbereitetem Gegenangriff wird dringend empfohlen.]“

Als wolle es die Einschätzung der KI bestätigen, schließt sich der feindliche Ring. Kugeln und Energiestrahlen prasseln wie Monsunregen herab.

Hank reißt das Lenkrad herum, die Frage kommt einen Moment zu spät.

„Welcher Gegenangriff?“

Mitten im Kugelhagel erklärt Phil geduldig:

„Einfach gesagt: Umdrehen. Weglaufen. Sofort.“

„…“

Einen Moment lang herrscht Schweigen. Dann meldet sich Hank zu Wort.

„Damals, bei meinen illegalen Rennen, hat Mr. Sylus mir etwas beigebracht. Wenn du auf der Strecke eingekesselt wirst, besteht der beste Gegenangriff nicht darin, deine Gegner abzuschütteln …“

Mit einem perfekten Drift kracht der Lieferwagen durch eine bröckelnde Wand und schießt aus den Ruinen der Chemiefabrik hinaus. Hank jagt ihn in einen schwebenden Verbindungsgang zwischen zwei Kühltürmen. Der Gang ächzt und schwankt. Hank schaltet hoch.

„… sondern sie auf die Strecke zu zwingen, auf der du im Vorteil bist.“

Für einen herzstillen Moment kippt der Lieferwagen fast zur Seite, während er über den Korridor schrammt. Kaum hat er den Steg verlassen, bricht die gesamte Konstruktion zusammen. EVERs Verfolger treten auf die Bremse, aber die schweren SUVs können nirgendwohin ausweichen. Einer nach dem anderen stürzen sie in die Tiefe, und ein donnernder Aufprall erschüttert die Nacht. Staub quillt auf. Flammen lodern empor.

Noch bevor Philip aufatmen kann, beginnen sich hinter Rauch und Staub mehrere hellblaue Energiemassen zu sammeln. Ihre Antimateriewaffen!

„Runter!“

Kieran, der als Einziger außerhalb des Lieferwagens geduckt sitzt, reagiert sofort. Ein Hagel aus Wurfmessern trifft den Abschussmechanismus, doch ein Strahl blauen Lichts streift trotzdem seine linke Wange. Ein feiner Riss bleibt auf seiner Maske zurück.

Der Antimaterieangriff gerät vom Kurs ab und schlägt stattdessen in den Boden ein, aber die dabei entstehende Hitzewelle bringt den Lieferwagen beinahe zum Überschlagen.

Unvorbereitet wird Philip aus der Fahrerkabine geschleudert und rollt über den Boden. Als ihm das Kommunikationsgerät aus der Hand rutscht, wird alles schwarz.

04 | Erinnerungssplitter

Das beschädigte Gerät liegt ein paar Meter entfernt in einem Haufen aus Trümmern. Phils Stimme setzt immer wieder aus.

„Angesichts des Scheiterns ist es keine Schande, sich zurückzuziehen. Jetzt... erstelle&*#@! ...Notfall&#**pläne. Insgesamt...“

Die elektronische Stimme zwingt sich durch die Lücken im Klingeln, nur um erneut von einem schrillen, durchdringenden Pfeifen verschluckt zu werden. Philips Bewusstsein treibt am Rand der Dunkelheit. Alles in seinem Blickfeld dreht sich langsam, und die Farben verschwimmen.

„Hey, Philip. Dein Handy ist schon wieder aus? Gut, dass ich den Kommunikator habe, den du gebaut hast. Sonst würde ich dich nie erreichen.“

„Keine Sorge, es ist ja nicht mein erster Krankenhausaufenthalt. Ich kann auf mich selbst aufpassen.“

„Du glaubst mir nicht? Schau dir den Bericht an. ‚Felix. Vitalwerte stabil, Entlassung nach Beobachtung möglich....‘ Konzentrier dich auf deine Arbeit. Nimm dir nicht frei, nur um mich zu besuchen.“

...

„Hey, Philip.... Dein Handy ist wieder leer? Du vergisst immer alles, sobald du ein Experiment anfängst...“

„Der Arzt meinte, selbst eineiige Zwillinge können kleine genetische Mutationen haben... Weine nicht. Sieh es positiv. Die Medikamente können alles noch lange stabil halten.“

...

„Nach der Chronorift-Katastrophe waren die Krankenhäuser völlig überfüllt... Aber ich weiß, dass du noch lebst. Du hast nur nirgendwo, wo du dein Handy aufladen kannst, oder, Philip?“

...

„Hey, Philip. Ich habe mich freiwillig für eine neue Studie bei Xander Sciences gemeldet. Keine Sorge – ich bin doch dein Zwilling, oder? Wir sind aus härterem Stoff gemacht. Sobald es mir besser geht, finde ich dich.“

„Du bist wirklich unglaublich.“ Luke schaltet zwei Feinde in schneller Folge aus und hilft dann Kieran, den bewusstlosen Philip hinter die einstürzende Wand der verlassenen Fabrik zu ziehen. „Kein Wunder, dass du nie im Außeneinsatz bist. Du bist zerbrechlicher als Glas... Tch, sieht so aus, als wäre 303s wertvolles Gerät kaputt.“

Kieran antwortet nicht. Seine Fingerspitzen fahren über den Riss in seiner Maske und verharren dort. Sekunden vergehen. Dann bringt er leise ein „Ja“ hervor.

Luke legt das Gerät zurück in Philips locker gekrümmte Handfläche. „Was gibt’s denn da, worüber man sich aufregen müsste? 303 hat das Ding doch überhaupt erst gebaut. Sobald wir hier fertig sind, kann er deins reparieren.“

Das hebt Kierans Stimmung. Er schleudert eine Handvoll Wurfmesser ins Getümmel. „Dann will ich eins, das genauso aussieht wie deins.“

Keiner von beiden bemerkt, wie Philips Finger ganz leicht zucken und sich ein wenig krümmen.

„Ich wollte dich schon fragen, seit wir uns kennengelernt haben. Philip, warum starrst du uns immer so an? Das ist gruselig.“

„Wir sind Zwillinge. Natürlich sehen wir gleich aus... Tch, die Narbe zählt nicht. Das ist eine Ehrenmedaille.“

...

„Kein Wunder, dass Kieran mit uns kommen wollte, als er dich gesehen hat. Deine Nummer ist 303.“

„Ich habe gehört, dass alle mit einer Nummer in diesem Experiment einen eineiigen Zwilling hatten. Wo ist dein Bruder? Ich habe ihn noch nie gesehen.“

...

„Du konntest niemanden kontaktieren, weil du in einem EVER-Krankenhaus behandelt wurdest? Ist doch kein Problem. In welchem Krankenhaus? Die Jungs und ich könnten den Laden für dich auseinandernehmen... Also gibt es wirklich Krankheiten, die nur sie behandeln können? Ich wette, sie haben sie selbst erschaffen...“

„Nebenwirkungen von unserer Zeit dort? Ja, die hatten wir. Aber Boss-Man hat sich darum gekümmert. Du hättest sehen sollen, wie er diese Kristalle mit bloßen Händen zerdrückt hat. Spoiler: Das sah verdammt cool aus.“

...

„Hey, 303. Äh... Denkst du, du könntest uns Masken machen? Irgendwas Cooles, das dein Gesicht verdeckt.“

„Eigentlich vergiss das mit cool. Das ist zweitrangig. Das Wichtigste ist, dass sie exakt gleich aussehen.“

„Steigt ein!“ Hank bricht mit dem Van durch eine zerfallende Wand. Die Reifen kreischen, als er eine enge Driftkurve fährt und dem geisterhaft blauen Bogen des Antimateriestrahls nur knapp ausweicht. Mit einem metallischen Krachen fliegt die Tür vor den Dreien auf.

Kieran schafft es gerade noch, Philip auf den Rücksitz zu ziehen, da bemerkt er aus dem Augenwinkel ein silbergraues Aufblitzen. Es ist ein Metallbehälter mit der unverkennbaren Signatur der Odd Workshop. Die Explosion schleudert ihn in den Himmel, und nun fällt er wieder herab. „Da oben! Das ist es!“

Hank entdeckt den Behälter und reißt das Lenkrad herum. Er dreht den Van fast um 180 Grad.

„Holt ihn zurück!“ Luke und Kieran sind bereits in Bewegung. Sie springen durch den Kugelhagel und fangen den Behälter ab. Sie werfen ihn wie einen Ball zwischen sich hin und her und treiben ein Spiel mit ihren Verfolgern, bis sie genug davon haben. Dann landen sie mit vollkommener Eleganz.

Der Van rast dem Absetzpunkt entgegen, und die Schwerkraft drückt Philip in seinen Sitz. Kugeln pfeifen vorbei. Patronenhülsen prasseln wie Hagel gegen das Dach. Die Stimmen seiner Kollegen kommen und gehen.

„Warum ist Philip noch nicht wach?!“

„Ich melde Boss-Man, dass du bei der Arbeit faulenzt!“

Philips Augen bleiben geschlossen. Sein Bewusstsein sinkt immer tiefer durch das Chaos und den Lärm.

Philip befand sich mitten in einer Routinebesprechung, als er erfuhr, dass die Wiederbelebungsversuche bei Felix gescheitert waren.

Das Kommunikationsgerät in seiner Tasche vibrierte einmal. Die Nachricht seines Informanten war kurz, und doch ließ sie Philip wie angewurzelt stehen, seinen Geist leer. Dann kam die Flut. Pathologieberichte, Krankenakten und sogar detaillierte Profile der leitenden Chirurgen. Der Bildschirm flackerte an und aus, sein blasses Licht spiegelte wider, wie sein Gesichtsausdruck langsam in Leere zerfiel.

Er war kein Arzt. Medizinische Fachbegriffe hatte er nie wirklich verstanden. Genau deshalb hatte er, als die moderne Medizin die Hände hob, seine Hoffnung auf Felix’ Genesung in Xander Sciences und deren „bahnbrechende Behandlung“ gesetzt. Das angebliche Zeug aus Legenden. Aber Krankheit verlangsamt ihren zerstörerischen Vormarsch nicht, nur weil die Heilung noch nicht aufgeholt hat. Für die überwältigende Mehrheit gewöhnlicher Menschen bleibt der Tod das eine Ziel, dem keine Straße ausweichen kann.

Philip blickte auf und sah den Mann vor sich. Sylus saß an seinem üblichen Platz. So gefasst wie immer. Seine Gestalt überlagerte sich mit der Erinnerung an ihr erstes Treffen, als Philip mit nichts als Geheimnissen und Verzweiflung nach Onychinus geflohen war. Dieselbe unerschütterliche Ruhe... Dieselbe mühelose Kontrolle.

„Mr. Sylus.“ Philip hörte sich die Frage stellen, bevor er sie aufhalten konnte. „Habe ich... die falsche Entscheidung getroffen? Wenn ich nicht...“ Wenn er nicht vor den Agenten von EVER geflohen wäre. Wenn er sich nicht an die leere Hoffnung geklammert hätte, die Xander Sciences ihm vor die Nase gehalten hatte, statt der Realität ins Auge zu sehen... Wäre er dann wenigstens an Felix’ Seite gewesen und hätte ihn bis zum Ende begleitet? Aber egal, welchen Weg er eingeschlagen hätte, sein einziger Wunsch war gewesen, seinen Zwilling nur ein wenig länger am Leben zu halten.

Sylus sagte nichts. Mephisto flog herab und landete. Sein scharfer Schnabel stupste neugierig gegen das Kommunikationsgerät.

Philips Blick brannte. Seine Kehle schnürte sich zu. Er wollte gerade etwas sagen, vielleicht eine Entschuldigung für seinen Ausbruch, dafür, zu weit gegangen zu sein. Doch Sylus’ Blick ruhte auf ihm. Da war kein Urteil, kein Mitleid und nicht einmal das Gewicht der Schwerkraft.

„Gib dem Tod nicht mehr Macht, als er verdient.“

„Du lebst noch. Das bedeutet, dass sein Leben noch nicht wirklich zu Ende ist.“

Auf dem Beifahrersitz flackert das Kommunikationsgerät in Philips Hand plötzlich auf. Auf dem Bildschirm fliegt ein schattenhafter Pixel-Rabe vorbei, bevor er sich in unzählige Codezeilen auflöst. Sie scrollen über den Bildschirm und verschwinden.

Einen Herzschlag später kehrt „Phils“ Stimme zurück.

„Es tut mir leid, dass wir uns nie wiedersehen konnten.“

Der Ton ist sanft, beständig. Unter dem Rauschen liegt die schwächste Spur eines Seufzers.

„Aber ich habe dir nie die Schuld gegeben. Nicht ein einziges Mal.“

...

Mitten im Kreischen der Kugeln, die an ihm vorbeirasen, öffnet Philip die Augen.

Kalte Luft strömt in seine Lungen. Philip berührt die Krähenfüße an den Augenwinkeln. Unter Hanks verwirrtem Blick beugt er sich zwischen die Vordersitze, öffnet das Handschuhfach unter der Mittelkonsole und zieht ein zweites Bedienfeld hervor. Es hat ein überraschend analoges Design.

Nach einer schnellen Folge von Eingaben erfüllt eine Reihe schwerer, zielgerichteter mechanischer Klicks den Innenraum des Vans.

Die Seitenverkleidungen der Türen öffnen sich und geben darunter eine wabenartige Panzerung aus Verbundlegierung frei. Eine mittelgroße Waffenplattform, umhüllt von Wärmeaustrittsgittern, erhebt sich aus dem Dach. Die Heckklappe spaltet sich, klappt nach außen und enthüllt Reihen von Mikroraketen, deren Sprengköpfe im dämmrigen Licht aufblitzen...

Innerhalb von Sekunden ist der Van zu einer stacheligen mechanischen Festung geworden, und das Blatt der Schlacht wendet sich.

Luke: ...?

Kieran: ...?

Hank: ...?

„Habe ich das nicht schon mal erwähnt?“ Philip richtet seine Schutzbrille. Seine Stimme trägt das Gewicht von zu vielen Jahren und zu wenig Schlaf. „Dieser Van hat... ein paar Modifikationen bekommen.“

05 | Heute Nacht, wie immer

Der Blutmond hängt hoch am Nachthimmel. Unzuverlässige Straßenlaternen flackern und werden immer schwächer. Das Viertel liegt nach der Zoion-Jagd verlassen da. Nichts regt sich, außer einem einzelnen Van, der an der Straßenecke geparkt ist, sein Motor längst kalt.

Philip sitzt allein darin. Er starrt auf das schwache Leuchten der Anzeigen im Armaturenbrett. Die Mission ist vorbei. Die anderen haben sich auf dem Rückweg einer nach dem anderen verabschiedet. Ein Windstoß zieht durch die Straße und wirbelt Papierfetzen über den Asphalt.

Nach einer Weile landet ein mechanischer Rabe mit einem Flattern dunkler Flügel auf einer rostigen Straßenlaterne. Seine karmesinroten Augen beobachten Philip schweigend.

Philip steigt aus und holt den ramponierten Behälter aus dem Heck. „Neue Ausrüstung. Ich habe sie nicht verloren. Sie ist bereits auf deine Vorlieben kalibriert.“

Der Rabe stößt ein scharfes Krächzen aus und fliegt hinunter. Sein Metallschnabel klopft gegen den Koffer, als würde er ihn selbst inspizieren. Philip fährt fort:

„Ich habe außerdem alle Routen von Gaia Biotech kartiert. Für den biometrischen Schlüssel, hinter dem Mr. Sylus her ist, musst du einfach den Markierungen folgen. Dann gehört er dir.“

Mephisto scheint zufrieden zu sein. Er packt den Griff mit seinem Schnabel, nickt würdevoll im Namen seines Herrn und hebt ab. Er zieht zwei träge Kreise durch die Luft, bevor er in der Dunkelheit verschwindet.

Auf der anderen Straßenseite lassen die Neonlichter von Elysium den Ort wie eine Insel wirken, die verloren in der Dunkelheit treibt. Licht fällt aus den Fenstern und sammelt sich wie ein sanfter Schimmer auf dem Pflaster. Jazz dringt durch die Ritzen der Tür. Ein Saxophon spielt leise, träge Töne, durchzogen von fernem Lachen.

Philip steht in der Kälte, sein Daumen streicht über das kleine Gerät in seiner Tasche. Er zögert. Etwas trinken oder zur Werkstatt zurückkehren, um das Kommunikationsgerät zu reparieren? Schließlich stößt er die Tür der Bar auf.

Das Spiel in der Verlängerung läuft immer noch. Es sind nicht viele Gäste da. Ein paar unbekannte Gesichter haben einen Tisch in der Ecke besetzt. Karten in der Hand haben sie ihre Chips hoch gestapelt.

Die Besitzerin steht hinter dem Tresen und poliert ein Whiskeyglas. Hin und wieder lächelt sie über die Sprüche der Gäste.

Eine Tasse heißer Tee steht mitten auf dem leeren Tresen. Der Dampf kringelt sich nach oben, bevor er sich im Schein der Deckenlampe verliert. Darunter liegt eine Getränkekarte, und an den Rändern hat jemand mit schwarzem Marker zwei grinsende Gesichter mit Rabenmasken gekritzelt. Jenseits der Spiegelung im Fenster verliert sich das Knurren eines Motorrads in der Ferne.

Und noch weiter entfernt, in den Ruinen des Gaia-Forschungszentrums, lodert ein letztes Mal Feuer auf. Rauch steigt in den Himmel, breitet sich aus und wird dann rasch von der Dunkelheit verschluckt.

Die Nächte in Zone N109 sind lang – lang genug, damit Philip seinen Tee austrinken kann.